Apenas drama.

Não há refugio maior do que meu quarto.
Nada me importa.
Encho meu espaço com músicas.
Choro.
Minha mãe bate na porta. Quer que eu coma, que eu veja missa, que eu fique do seu lado.
Eu brigo.
Eu choro.
Posto coisas nas redes sociais, mas as deleto.
Bloqueio pessoas.
Saio de grupos.
Digo a uns que é breve, vai passar.
Estou juntando forças para amanhã.
Onde buscarei, no mundo, o melhor esconderijo.




Me sinto um belo de um fracasso.
Me sinto pronta para a morte.
Não culpe homem, sistema, objetos, nada nem ninguém.
Tenho nas mãos apenas uma dor visceral, não física.
Quero e preciso ficar sozinha.
E, por mais que digam que querem falar depois, não é isso que procuro.


Eu só queria que Deus fosse misericordioso e me levasse embora deste mundo.


Por que eu continuo viva?
Por quê, porra?




Ah, é verdade, isso é apenas um drama.